On dit que l’amour rend aveugle.
Peut-être parce qu’il pose un voile de lumière sur tout ce qu’il touche,
un voile si doux qu’on finit par ne plus voir les ombres qu’il dissimule.
On avance alors les yeux clos, guidé par un battement de cœur
qui couvre le bruit de nos propres alarmes.

Par amour, on accepte tout.
On plie nos ailes pour ne pas voler trop haut,
on retient nos tempêtes pour ne pas déranger le ciel de l’autre.
On apprend à chuchoter, à marcher sur la pointe des rêves,
comme si la moindre étincelle pouvait tout faire s’effondrer.
Et peu à peu, sans que l’on comprenne vraiment quand,
on devient transparent —
une présence qui flotte, un souffle qu’on n’entend plus.

L’amour a parfois cette magie cruelle :
faire croire que s’effacer est une preuve de tendresse,
que devenir invisible est un geste de fidélité.
Alors on se dissout dans les silences,
on offre notre ombre sans demander de lumière en retour.

Mais l’amour véritable ne réclame pas de disparaître.
Il n’exige ni la cécité, ni la diminution de soi.
Il est un jardin où deux êtres poussent côte à côte,
sans qu’aucune racine n’étouffe l’autre.
Un lieu où l’on peut ouvrir les yeux, enfin,
et se voir, sans honte — entier, vivant, vibrant.

Peut-être que la vraie clarté n’est pas dans l’aveuglement,
mais dans cette vérité simple :
on ne devrait jamais cesser d’exister pour être aimé.